(RETRATO EN REDONDO)
Una sombra. Sólo una
sombra justa. Sin penumbra.
Un perfil. Tan sólo un crudo
perfil sobre el cielo puro.
Un torso. Un torso de pluma
quieto, peinado de espumas.
(No hay que tocarlo. Una herida,
sin saberse, quedaría.)
Una mano. ¿Blanca? ¿Negra?
Sus dos manos verdaderas.
Una frente. ¿Y los luceros?
Una frente hasta vencerlos.
(La noche, en comba, cerrada
sobre su negra mirada.)
El aire en su brazo. ¿El aire?
(Una sierpe se contrae.)
Gime la luz. De su boca
surte, dolida, la aurora.
Inagotable la vierte,
Cierra los ojos, y siente.
Se ha hecho ya el día. Completo
se le lanza contra el pecho.
Pero en el suelo, tendido,
su pie lo pisa, infinito.
Una sombra. Sólo una
sombra justa. Sin penumbra.
Un perfil. Tan sólo un crudo
perfil sobre el cielo puro.
Un torso. Un torso de pluma
quieto, peinado de espumas.
(No hay que tocarlo. Una herida,
sin saberse, quedaría.)
Una mano. ¿Blanca? ¿Negra?
Sus dos manos verdaderas.
Una frente. ¿Y los luceros?
Una frente hasta vencerlos.
(La noche, en comba, cerrada
sobre su negra mirada.)
El aire en su brazo. ¿El aire?
(Una sierpe se contrae.)
Gime la luz. De su boca
surte, dolida, la aurora.
Inagotable la vierte,
Cierra los ojos, y siente.
Se ha hecho ya el día. Completo
se le lanza contra el pecho.
Pero en el suelo, tendido,
su pie lo pisa, infinito.
